”一个粗嘎的声音响起，带着浓重的口音和毫不掩饰的恶毒。
说话的是个四十多岁、满脸横肉、一只眼睛浑浊发白的独眼汉子，
他正挥舞着一把豁了口的破菜刀，恶狠狠地剁着案板上冻得梆硬的咸菜疙瘩，菜屑四溅。
他是这大厨房的“头儿”，姓王，据说早年当过兵痞，心狠手黑。
何雨昂的目光平静地扫过这混乱肮脏的“战场”，最后落在独眼王身上。
那汉子身上散发出的灵魂气息浑浊、油腻，充满了市侩的算计和底层互害的狠毒，
像一团裹着污泥的劣质油脂。何雨昂眼神深处毫无波澜，这种“食物”对他而言，如同嚼蜡。
“去！把那堆白菜给老子剁了！
”独眼王用菜刀指了指墙角堆得像小山一样、外层叶子已经冻烂发黑的大白菜，
唾沫星子横飞，“剁细点！剁不细老子抽死你个小病秧子！
”他显然从孙阎王那里听说了什么。何雨昂没应声，默默地走过去，
拿起一把同样锈迹斑斑、刃口崩了好几处的破菜刀。冰冷的刀柄握在手里，触感粗糙。
他走到那堆冻白菜前，动作并不快，甚至显得有些“生疏”，但落刀却异常稳定、精准。
冻得梆硬的白菜帮子在刀下发出沉闷的碎裂声，被均匀地切成细丝，
动作效率竟比旁边那个削萝卜的熟练帮厨还要高上几分。“嘿？小子手底下有点活啊？
”旁边一个正在费力搅粥的干瘦老头，抬起汗津津、被煤灰熏黑的脸，
诧异地看了何雨昂一眼。独眼王也瞥了一眼，浑浊的独眼里闪过一丝惊疑，
随即被更深的阴鸷取代，冷哼一声：“哼！花架子！手脚麻利点！耽误了开饭，
太君的鞭子可不认人！”就在这时，厨房那扇破门帘又被掀开了。
一个穿着半新蓝布棉袄、约莫十六七岁的少年走了进来。他身材不算高，但很结实，
眉眼清秀，皮肤带着点风吹日晒的微黑，眼神很亮，透着一股机灵劲儿。他手里拎着个空筐，
脸上带着点拘谨的笑，对着独眼王点头哈腰：“王叔，我叔让我过来搭把手，说今天活多。
”“哦？老赵的侄子？柱子是吧...